Autor: Tomás Barceló
Se matámos Deus, não cometamos a ingenuidade de acreditar que o céu ficou desocupado. O homem pode derrubar um ídolo, mas não suporta um trono vazio. Quem se senta lá agora?
Um deus não se conhece pelos templos que ergue, mas pelos sacrifícios que exige. Oferecemos sempre algo de precioso em troca de algo que acreditamos ser ainda mais precioso. Onde quer que vejamos uma renúncia constante e organizada, há um altar. E onde há um altar, há divindade, ainda que não saibamos pronunciar o seu nome.
Durante algum tempo disse-se que este novo deus era o dinheiro, e talvez fosse. No final do século XX sacrificámos anos, casas, vocações e raízes, convencidos de que o sacrifício fazia sentido porque o deus respondia com prosperidade económica, ascensão social e bem-estar. O altar funcionou enquanto a promessa de prosperidade pareceu credível. Mas algo se partiu no início do século XXI, e a promessa evaporou-se. E matámos esse deus também, e, uma vez mais, o trono ficou vazio.
Hoje, aceitámos tornar-nos mais pobres sem grande protesto. Rendemos também a esperança. Sentimo-nos profundamente insatisfeitos com o mundo em que vivemos, contudo, ao mesmo tempo, somos incapazes de imaginar um melhor. E, com uma docilidade que teria espantado gerações anteriores, consentimos também em restrições crescentes à nossa liberdade. A que estranho deus estamos a oferecer a nossa riqueza, a nossa esperança e a nossa liberdade em sacrifício?
É um novo deus — viscoso, difuso e difícil de nomear — um que oferece apenas a fantasia venenosa de que “a culpa não é tua”. A sua liturgia é simples: baixa os braços, deixa-te vencer pelo desânimo e murmura entre dentes que as outras pessoas são malvadas. Pois este deus difuso e terrível não assume a culpa que promete retirar-nos; em vez disso, faz-nos lançá-la uns aos outros. E, embora suspeitemos que ele mente, aceitamos o negócio.
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