A Flor Azul: Um Conto Sobre o que é a Arte

Autor: Tomás Barceló

Há muito tempo, quando as tribos ainda viviam em cavernas, havia um clã que se estabelecera perto de uma colina. Todas as noites, homens, mulheres e crianças reuniam-se em redor de uma grande fogueira para partilhar a refeição noturna em silêncio absoluto. O crepitar das chamas e o canto suave do vento eram as únicas vozes que acompanhavam o jantar.

Entre eles vivia uma menina chamada Kala — pequena, curiosa e sempre de olhos arregalados perante as maravilhas que a rodeavam. Certa tarde, enquanto vagueava perto do rio, viu algo que a encheu de espanto: uma flor azul, minúscula e delicada, a crescer sozinha entre as pedras. Nunca tinha visto nada tão belo e o seu coração ficou instantaneamente cativado.

Naquela noite, enquanto a tribo comia em silêncio, Kala não conseguia parar de pensar na flor. Olhou para as faces sérias do seu povo, focado na comida, mas a imagem da flor continuava a atrair o seu coração. Por isso, apesar do silêncio reverente, Kala falou:

“Hoje vi uma flor azul... era tão bonita”, sussurrou, mal se ouvindo.

Apenas alguns a ouviram, mas ninguém levantou o olhar. Os mais novos não lhe prestaram atenção e os mais velhos, marcados pelo tempo, continuaram a mastigar sem reagir. Para eles, uma flor era apenas uma flor.

Kala sentiu o seu entusiasmo vacilar por um momento, mas falou de novo, desta vez com mais intenção:

“Aquela flor”, disse, agarrando num punhado de grãos, “tinha o tamanho de um destes. E a sua cor! Era como o doce sumo dos mirtilos que colhemos quando o verão é generoso.”

Um par de crianças levantou a cabeça, intrigadas pela menção aos mirtilos — a guloseima que todos esperavam durante a estação. Kala reparou nos seus olhares curiosos e sentiu-se encorajada a continuar.

“E as suas pétalas...” continuou suavemente, “eram como as camadas finas de massa que amassamos para as tortilhas. Tão delicadas, tão macias. Mas, quando o sol lhes tocava, brilhavam como o azeite a pingar sobre a carne — cheias de vida. Tão leves que o vento as movia da forma como move as chamas desta fogueira.”

Os caçadores, que até então não lhe tinham prestado atenção, começaram a ouvir. Afinal, comida era um assunto sério. Se aquela flor tinha algo a ver com carne, tortilhas ou azeite, talvez valesse a pena ouvir.

Kala respirou fundo e deixou a sua mente recuar ao momento em que encontrara a flor, como se a estivesse a ver de novo.

“Quando o vento passava pelas suas folhas”, disse, “exalava um perfume suave, como pão acabado de cozer. Mas a sua fragrância não era forte — não. Era subtil, como o primeiro sabor de mel a derreter na boca.”

Kala mudou o tom de voz — primeiro suave e delicado, depois quente e profundo. À medida que falava, as suas mãos moviam-se graciosamente, imitando o balanço das pétalas ao vento, e o seu corpo seguia o ritmo, como se ela fosse a flor a dançar. Mais elementos da tribo observavam-na agora. Até os mais velhos escutavam.

Kala levantou uma das bagas que comiam naquela noite e disse:

“Era como esta baga, mas em vez de vermelha, a sua cor era um azul profundo — como as nuvens no final de uma tempestade. E no seu centro, uma gota de mel espesso, da cor do sol quando se põe atrás das montanhas.” Os seus braços desenharam a forma das pétalas no ar e, à medida que os movia suavemente, os olhos da tribo seguiam os seus gestos, hipnotizados.

O ar à sua volta parecia tornar-se mais leve. Algumas crianças sorriram, os caçadores observavam com interesse e até os anciãos acenavam em silêncio, encantados.

Quando Kala terminou de falar, o silêncio regressou — e a tribo continuou a comer. Mas não era o mesmo silêncio de antes. A flor azul, e a voz de Kala, pareciam flutuar entre eles.

Na manhã seguinte, assim que o sol espreitou no horizonte, Kala foi cedo até ao rio. Ao percorrer o caminho onde tinha visto a flor azul, algo a fez parar.

Ao longe, viu alguns membros da tribo a pairar perto de onde a flor crescia. Entre eles estavam alguns dos mais rudes do grupo — homens de poucas palavras, sempre sérios, sempre focados no trabalho e na caça. Um deles, fingindo afiar a lança, lançou um olhar lateral para o local onde estava a flor. Outro apanhou pedras, mas os seus olhos continuavam a desviar-se para aquele mesmo cantinho.

Não disseram nada. Não se aproximaram da flor. Mas estavam lá. E quando deram pela presença de Kala, afastaram-se, cada um inventando uma desculpa diferente.

Kala observou-os de longe — e sorriu.